Camilla Grebe, Le journal de ma disparition
C’est nonchalant, presque grisant d’indolence parfois. On y entend les légers craquements des pas dans la neige, tout y est feutré et les sons sont assourdis derrière les portes closes. De temps […]
Michel Bussi, Les nymphéas noirs
Les nymphéas noirs ne sont que légende. Parce que Monet ne peignait que des couleurs éclatantes dans lesquelles l’œil se délecte. Parce que le noir n’est pas une couleur puisque la lumière […]
Ingris Desjours, Les fauves
Ingrid Desjours ne fait pas dans la demi-mesure. Elle étale la violence et le sexe comme d’autres étaleraient les sentiments. Elle est sans concession Ingrid et c’est sa signature, ce qui la […]
Barbara Abel, Je sais pas
J’ignore où Barbara Abel puise l’inspiration et où se situe la source de son imagination. Comme tout bon auteur, elle observe sans doute son environnement et ce qu’elle voit nourrit ses romans […]
Gilbert Gallerne, Mauvaise main
Je sais d’où je viens. Je sais que chaque action, chaque geste, chaque choix sont intimement liés à mon passé. Je sais l’importance des racines auxquelles m’accrocher. J’en oublie parfois la profondeur […]
Elizabeth Brundage, Dans les angles morts
Les romans américains que j’ai lus sont souvent construits de multiples sujets et « Dans les angles morts » ne fait pas exception à la règle. Complexe comme la multi-culture américaine, fait de couches […]
Morgan Audic, De bonnes raisons de mourir
La page blanche. Seule face à elle. Que lui dire ? Comment lui donner un sens, une existence ? Aucun enjeu, aucune obligation. Juste cette envie de faire couler les mots pour partager le […]
Michael Mention, Manhattan chaos
Mention schizophrène, qui enfile le costume de peau noire de Miles Davis comme il enfilerait les vêtements d’un ami bien connu. Mention délirant, qui se projette dans une autre vie, un autre […]
Collectif, Ecouter le noir
Pas un bruit ne traverse le néant. Dans l’espace, tout est suspension, tout est silence. La vitesse du son anéantit son essence et sans un bruit, Nathalie Hug et Jérôme Camut effleurent […]
Julie Ewa, Le gamin des ordures
Combien de camps de roms ai-je aperçus, passant mon chemin avec indifférence, n’accordant qu’un bref regard de privilégiée? Combien de fois les ais-je vus sans les regarder, sans même leur prêter un […]
